Меня поэтом не признали

Меня поэтом не признали,
Я сам себя им не признал,
Но чтобы мысли не скучали
Свиданья с музой продолжал.

Неоднократно обещался 
Перо оставить навсегда,
Потом зачем-то искушался…
Не на моей душе вина,
Что муза, странное созданье,
Незваной гостьей вновь стучит,
И не уходит из сознанья
Пока перо не заскрипит…

Я сочинял не по указу,
А так как видела душа.
И критика явилась сразу,
Да слава мне и не нужна.

Она, как дым, была и нету,
Рассеется в потоке лет,
Из-за нее на белом свете
Уж не один почил поэт.

Ведь даже самых гениальных
Когда-то временем сотрет,
Уж больно много от признанья
Врагов, завистников, хлопот…

Писал я по веленью сердца,
По состоянию души.
Мне открывала муза дверцы
Во вдохновения миры.

Писал от горечи, от скуки,
От магии любовных чар,
Писал от счастья, от разлуки,
От чувств пылающих писал.

И посвящал стихи любимым,
Родных, друзей не забывал.
Надеюсь, им приятно было,
Того я только и желал.

И не судите очень строго
Плод рифмоплетного труда,
Пусть пользы от него не много,
Важней, чтоб не было вреда.